Ela segurava um Dostoiévski como quem se descobre, e deixa transparecer nos olhos úmidos a vontade de ser poesia.
Aos quando deposita dinheiro na conta errada o que fazer dezoito anos se entregou, mulher, entre escolha e escolhida, atrás do piano da sala de visitas, num gesto de ansiosa lentidão. Entre o calor que vinha de baixo e o frio na barriga de quase ser descoberta; entre o medo que os ensinamentos de sua mãe a impunham e a vontade de saltar de cabeça no imenso mar lispectoriano; entre ela e outra, escolheu viver. E viver era a retórica do silêncio, a angústia de pensar, o amor pelo amor. Não se transformou, naquele momento, como pensou que aconteceria, pois tudo se descortinou mais complexo que o maniqueísmo que ainda a dominava.